Leía su novela tan metida en la historia como Bastian en Fantasía. Solo existía el mundo que él había creado. Este se había difuminado hasta el punto de preguntarme cuál era el real. Sus manos me sacaron del ensueño y me trajeron de vuelta. Me bajaron las bragas sacándolas por los tobillos y cuando su boca trepó supe que me iba a comer. Alcé la cadera, apoyé la cara en el libro y me dejé llevar.

—Lee en voz alta.

—Pero…

—Lee.

Hundió la cara entre mis muslos y lamió. De lado a lado, de abajo a arriba, de arriba a abajo… creí enloquecer. Juro que lo hice cuando separó mis glúteos y hundió la lengua hasta el fondo. Un dedo la siguió hasta el centro del abismo y pronto fueron dos. Gemí.

—Lee.

Me chupaba y penetraba con una cadencia sutil. Pronto la descifré: yo marcaba el ritmo o, tal vez, él marcaba el mío; la simbiosis perfecta entre narrador y oyente, entre escritor y lector. Me paré en una frase, su lengua se detuvo. Leí más deprisa, culebreó. Saboreé las palabras, deletreó. Una y otra vez. Una y otra vez. Una y otra vez.

Sentí los espasmos. Mi cuerpo se corría y aceleré. Aceleré. ACELERÉ.