Me había citado a las once de la mañana. Llegué a y diez. Llevaba meses tocándome la moral. Escribía un relato durante días, ¡días!, lo enviaba a su correo y, quince minutos de reloj después, lo recibía en el mío plagado de notitas. Ni que me pagara como a Rosa Montero. ¡No te jode! Y encima, «reunión urgente para pulir detalles». ¡Lo que faltaba!

Blusa de seda, falda de tubo ajustada y stilletos. No por él, claro. Seguro que era el típico editor de pelo grasiento, barriga sebosa y dientes amarillos; pero después haría una visita sorpresa a uno de mis amantes. Me moría de ganas de sentarme en su cara, masturbarme contra su perilla y correrme en sus labios.

Cuando llegué a la editorial, me  recibió un cuarentón rapado al cero, cuerpo fibroso y sonrisa  profident. ¡Puf! ¿Y si…? Y si nada. Comenzó a aleccionarme, parapetado tras su mesa, con voz engolada. Ni me ofreció asiento, ¡qué educado! Aguanté de pie, como una capitana en la proa del barco, jurando que si no se hundía, yo misma le prendería fuego.

Debí desconectar porque, cuando quise darme cuenta, estaba detrás de mí. Una mano me acarició los pezones por encima de la blusa; la otra encontró el liguero y jugó con él. Mi cerebro estaba indignado y mi sexo, húmedo. Se pusieron a discutir acaloradamente hasta que un azote les interrumpió. Mmmm. Pactaron una tregua, pero él se arrebató. Golpes rítmicos con la palma rígida y los dedos cerrados. Patético…

Atrapé su mano y le inmovilicé contra la mesa con una llave de aikido.

—No puse en el currículum que soy astable*, ¿verdad?