–¿No dijiste que ibas a poner la mesa?

Coloqué los dos platos rabiosa y se derramó un poco de Vichyssoise. Pasé los dedos por el borde y cuando fui a limpiarlos me exigiste «DÁMELOS». El deseo que enturbiaba tus ojos los arrastró a tu boca y chupaste con avidez.

– Por supuesto que sí.

Me serviste para el banquete. El cuchillo desgarró mi vestido. Mi carne se abrió, trémula. La crema fría que vertiste por mi cuerpo me arrancó un escalofrío de placer. Los pezones, helados, ardieron bajo tu lengua que siguió los regueros hasta mi vientre. Ya no había Vichyssoise en mis labios, pero los tuyos batieron mi crema como un experto chef. Mis dedos se clavaron en tu nuca y los tuyos, en mi interior. Uno penetró mi culo y, cuando grité tu nombre, culebreó. Chupaste la vulva, mordiste los pliegues, lamiste mis entrañas como un animal.

–Para o llegaré –gemí sin convicción.

Te aferraste a mi cadera, engulliste mi sexo y, con un gemido agónico, me corrí. Lamiste la crema que goteaba en tus labios y acercando el otro plato, susurraste:

–Sigo hambriento.